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Comme sur le dos et le côté de la nuque, un énorme quartier de viande qui fut, mais dont l'oubli facile, la mémoire ne restitue aucun être vivant, je suis.
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Le bonheur gracile d'un rideau échappé de la fenêtre camoufle les napperons miteux de la cuisine HLM et les rires anxieux d'une mère de famille au 9e étage.
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Assise sur le trottoir d'en face, une vieille porte un chignon et une petite boite pour l'aumône. Son regard me fixe un temps suffisant pour n'être pas de hasard, puis tourne la tête dans le sourire d'une dent unique et très blanche.
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Au comptoir du Millésime, avenue de Vizille, un homme laisse pendre son regard vers le jardin minable de sa tendresse sacrifiée.
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Ils arborent. Serait-ce qu'ils portent un arbre en eux ?
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Au comptoir du Millésime, avenue de Vizille, un homme réunit tout son amour idiot pour un enfant roi.
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